Вот и «Проспект Мира»; лесенка, поворот направо, эскалатор, и поезд как раз подходит. «Рижская». «Алексеевская». «ВДНХ». Из вагона – направо, это я всегда знал.
Длинный-длинный эскалатор, на котором почему-то ни о чем не думается. Опять назойливая реклама. Подземный переход. И гостиница. Подковообразный монстр французской архитектуры. Впрочем, гостиница изменилась, и заметно. Добавилось подсвеченных вывесок, ярких огней; опять же – казино, призовая иномарка на постаменте. Девки какие-то, несмотря на мороз, в стороне курят. И внутри – швейцар, разом сглотнувший ладонью сотенную бумажку. Зато мгновенно отнял у меня сумку и препроводил к стойке.
Время было не особо позднее, поэтому в фойе все еще оставалось людно. Кто-то говорил по мобильнику, громко, на весь холл чеканя арабские фразы, сразу с нескольких сторон доносилась музыка.
– Люкс, – сказал я небрежно. – Одноместный. И, пожалуйста, пусть не звонят и не предлагают девок. Я работать приехал.
Деньги – великая вещь. И номер мгновенно нашелся, и ужин мне сразу же посулили с доставкой в номер, и пообещали, что звонить никто не будет, хотя в это мало верилось. И зарегистрироваться сразу же предложили, потому что паспорт-то у меня украинский. Я зарегистрировался. Но вместо того чтобы мирно отбыть к лифту, куда меня заботливо направили, я устремился к неприметной двери в самом темном и пустом углу фойе.
Табличек на этой двери не было. Никаких.
Портье посмотрел мне в спину с неподдельным уважением. А остальные, по-моему, вообще перестали замечать.
За дверью обнаружился замызганный кабинет – наверное, единственное помещение в гостинице, которое не приобрело европейского вида, а словно шагнуло сюда из дремучего совка семидесятых.
Обычный стол – не облезлый, но видавший виды, обычный стул и престарелый польский телефонный аппарат «Aster» в центре стола. На стуле восседал щуплый мужичок в форме сержанта милиции. На меня он поднял вопросительный взгляд.
Сержант был Иным. Причем Светлым – это я понял сразу.
Светлым… Хм. А я какой? Кажется, я – не Светлый. Точно не Светлый.
Ну, тогда вопрос снят.
– Здравствуйте, – поздоровался я. – Я бы хотел зарегистрироваться в Москве.
Милиционер со смесью недоумения и раздражения в голосе процедил:
– Регистрация у портье… При поселении. Без поселения – нельзя.
И пошуршал газетой, которую до моего прихода штудировал с карандашом в руке, – кажется, он отмечал интересные объявления из совершенно необъятного списка.
– Обычную регистрацию я уже прошел, – пояснил я. – Мне нужна иная регистрация. Кстати, я не представился. Виталий Рогоза, Иной.
Милиционер сразу подобрался и посмотрел на меня по-новому. Теперь – растерянно. Кажется, он не сумел распознать во мне Иного. Поэтому я ему помог.
– Темный, – пробурчал он несколько позже, мне показалось, что с некоторым облегчением, и тоже представился: – Захар Зелинский, Иной. Вольнонаемный Ночного Дозора. Пройдемте-ка…
В его тоне явственно читалось стандартное «п’наехали в нашу Ма-аскву…». Иные невольно тащили в свои отношения человеческие модели и стереотипы. Наверняка ведь этот Светлый недоволен каким-то там приезжим провинциалом и тем, что возникла необходимость отрывать задницу от стула, а взгляд – от газеты и тащиться к рабочему компьютеру, возиться с регистрацией…
Посреди стены нашлась еще одна дверь, но увидеть ее простой человек ни за что не смог бы. А открывать ее и вовсе не было нужды – мы прошли сквозь стену и сквозь серый сумрак, враз заполонивший все вокруг. Движения стали мягкими и замедленными, и даже лампа под потолком стала заметно мерцать.
Вторая комната выглядела куда презентабельнее первой. Сержант сразу уселся за ладный столик, к компьютеру, а мне предложил устроиться на пухлом диване.
– Надолго в Москву?
– Еще не знаю. Думаю, не меньше чем на месяц.
– Предъявите, пожалуйста, постоянную регистрацию.
Он мог бы увидеть ее и так, зрением Иных, но, похоже, правила обязывали к простейшему методу.
Куртка и так уже была распахнута, поэтому я только задрал свитер, рубашку и футболку. На груди у меня засияла синеватая метка украинской постоянной регистрации. Сержант считал ее пассом ладони и немедленно зашуршал клавиатурой. Некоторое время сверялся с данными, потом снова зашуршал, отомкнул массивный сейф, запертый, кстати, не только на замки, извлек что-то оттуда, сотворил необходимые процедуры и наконец метнул в меня сгустком синеватого света. Вся верхняя часть тела на миг залилась огнем, а секундой позже у меня на груди красовались уже две печати. Вторая – временная московская регистрация.
– Регистрация временная, но в принципе бессрочная, – пояснил сержант без особого энтузиазма. – Поскольку вы в нашей базе значитесь как исключительно законопослушный Темный, мы можем пойти вам навстречу и позволить бессрочную. Надеюсь, Ночному Дозору не придется менять мнение относительно вас. Печать самоуничтожится, как только вы пробудете за пределами Москвы сутки. Если придется выезжать на срок более суток – уж не обессудьте, надо будет зарегистрироваться повторно.
– Понял, – сказал я. – Спасибо. Я могу идти?
– Идите… Темный.
Сержант несколько мгновений помолчал, потом запер сейф (не только на замки), компьютер оставил как есть и приглашающе повел рукой в сторону выхода.
Уже в замызганной комнатенке он нерешительно уточнил:
– Простите, а кто вы? Не вампир, не оборотень, не инкуб, не ведьмак, это я и так вижу. И не маг, по-моему. Не пойму я что-то…
Сам сержант был Светлым магом приблизительно четвертого уровня. Не много, но и не мало в общем-то.
А действительно – кто я?
– Это сложный вопрос, – уклончиво ответил я. – Скорее все же маг. Прощайте.
Я подхватил сумку и вернулся в фойе.
А через пяток минут я уже обживал номер.
Правильно я поступил, что не поверил портье: первый звонок с предложением организовать отдых застиг меня за бритьем. Я мрачно, но вежливо попросил больше сюда не звонить. Во второй раз вежливости в голосе у меня поубавилось, а в третий я просто влил в ни в чем не повинную трубку столько вязкой и тягучей силы, что собеседник поперхнулся и умолк на полуслове. Зато больше мне не звонили.
«Учусь, – подумал я. – Маг я, в конце концов, или нет?»
Если честно, меня совершенно не удивили слова сержанта-Светлого. Вампиры, оборотни, инкубы… Они есть. Действительно есть. Но – лишь для своих, для Иных. Для обычных людей они не существуют. Зато люди для Иных – источник существования. Корни и пища. И для Светлых, и для Темных, что бы там ни трезвонили Светлые на каждом углу. Они тоже черпают свою энергию из людских жизней. А цели… Цели у нас все равно одни и те же. Просто и мы, и Светлые пытаемся обогнать конкурентов и поспеть к цели первыми.
От нахлынувших откровений меня отвлек стук в дверь – принесли ужин. Скормив прислуге сторублевку (и откуда у меня эта барская привычка к непомерно щедрым чаевым?), я попытался снова сосредоточиться, но, видимо, сошел с настроя. Жаль.
Но очередную ступеньку я все-таки одолел. По крайней мере я теперь знаю, что Иные бывают разные. Светлые и Темные. Я – Темный. Светлых я недолюбливаю, но не могу сказать, что ненавижу. Они ведь тоже Иные, хотя и руководствуются несколько отличными от наших принципами.
И еще стало слегка понятно, что кроется за моей угрозой оборотню из парка, за обтекаемым и веским названием «Ночной Дозор». Сие есть не что иное, как наблюдение за Темными ночью, потому что время Темных – именно ночь. Естественно, существует и Дневной Дозор. Это – свои, но с ними тоже надо считаться, ибо сделай что-нибудь не то, свои тоже по головке не погладят. И вся эта система пребывает в шатком равновесии, поскольку каждая из сторон постоянно ищет пути и методы разгрома конкурентов, дабы воцариться над миром людей окончательно и безраздельно.
Такое вот веселье. С этой ступеньки пока больше ничего не разглядеть в окружающем сумраке…
Зов я услыхал, когда заканчивал ужинать.
Не тихий и не громкий, не жалобный и не властный. Тот, кому он предназначался, тоже слышал. И не умел противостоять.
Зов предназначался не мне. Странно, что я слышу…
Значит, надо действовать.
Неумолимое нечто во мне уже отдавало команды. Одеться! Сумку – в шкаф! Окна и двери – запереть! Да не только на замки и защелки, дубина!
Черпая силу отовсюду, куда я мог дотянуться, я делал так, чтобы люди не интересовались моим номером. А Иным тут и так делать нечего.
В соседнем номере неожиданно протрезвел вдрызг пьяный сириец. Этажом ниже наконец-то проблевался маявшийся животом чех и облегченно затих в обнимку с унитазом. В номере напротив пожилой бизнесмен с Урала впервые в жизни хлестнул по щеке жену, чем завершил старую и затяжную ссору, – спустя час чете предстояло отмечать примирение в ресторане на втором этаже. Если вблизи окажется Светлый – то стол я ему накрыл…
